Ей как и собаке - хоть кто-то да нужен.
Подумалось вот: у каждого человека есть что-то, что его поддерживает; эмоции, которые заставляют его жить, работать, стремиться к чему-то. Отними их, и получится аморфное нечто без цели и внутренних ориентиров.
Как хорошо, что в моем случае - это гнев. Раздражение, гнев, злость. Все хорошее, что я сделала - чаще всего делалось назло. Все, что заставляет меня писать - это чистейший гнев в стадии от "не могу молчать" до простого негодования. Я не могу вспомнить ни одного момента в своей жизни, когда была полностью счастлива и, одновременно, чувствовала себя на своем месте. Но всякий раз, когда меня накрывает приступом чистейшей ярости - нет и намека на подобные метания.
Пусть так и будет. В конце концов, а кто кинет в меня камень, хах?

@темы: О сын пустынь вулканских, увези меня на Энтерпрайз, Записки пьяного литератора, Вот что литературный институт с людьми делает, Анал-карнавал(с), У Клюевой весна - ее прет на поболтать